17 de febrero de 2017
Llegan por las orillas del huerto y con sus puntas me hieren
y una mancha roja se abre y me cubre,
llegan por el atajo donde huye mi sangre
y el ave negra comienza a danzar.
Hay sombras de heno formando
redes, donde el escarabajo ciego y mudo
desde el amanecer teje lamentos.
Sombras que me envuelven con vestidos de seda
con una tristeza entre orfandad de lirios,
sombras que me impulsen hacia hojas gigantes
donde el rocío exhibe sus máscaras.
¡Oh, pesadas sombras anestesiando la luz!
Luz que ya no bebe más agua en el río
ni puede dar su mano
ni puede llenar la boca del abismo.
Va sobre espinas y vidrios hacia una alondra herida,
tiene forma de hoja y hacen ramajes para los sueños.
Imagen: sobrefotos.com
