18 de noviembre de 2019
Son los años...
-me dije con voz desenfadada-,
reí,
vagamente asentí,
porque a los treinta más casi veinte
están más cerca los sesenta
que los días de primavera.
Sí, son los años,
son los años que he bebido
y que he comido,
llegan,
hacen su trabajo,
esculpen el cuerpo alguna vez vigoroso,
surcan con arrugas el rostro maduro,
esculpen el cuerpo atrás joven
y derrapan por las carótidas
llevando espuma de pericia
al motor cerebral;
son los años haciendo su trabajo,
es el burbujeo de la veteranía,
son los anuarios apilados
son los abriles derrochados,
es el zurcido de la dermis
en superficie tostada
y malta selecta,
es la paciencia de la lechuza,
es el olfato del lobo,
son los dientes del tiburón.
Son los ojos de gata
madurando en silencio
y callando sus secretos
a la luz del espejo.
-Son los años...
me dije.
Abel Pérez Rojas (@abelpr5) es escritor y educador permanente. Dirige Sabersinfin.com
