18 de marzo de 2019
Hay versos huérfanos
marchando sin rumbo,
perdidos en la niebla
buscan un corazón para horadar
o un cerebro para anidar.
Van errantes sin padre y sin madre,
van sin autoría registrada,
sin libro que los cobije,
al desamparo del común anonimato.
Toman una sombrilla por asalto,
se cubren del sol y de la lluvia,
para asir fuerza
toman un poco de mezcal,
pulque o hierba.
Vuelven al ruedo
vigorizados por un alma caritativa,
entran al fragor de la provocación;
cual puyazo certero
logran encajar en una costilla,
en una herida producto del desamor
o en sensibilidad acentuada.
El suplicio termina
cuando alguien los adopta,
les agrega sal y aderezo
para deglutirlos,
procesarlos y hacerlos suyos.
Así algunos versos dejan la orfandad
y ciertos poetas toman notoriedad.
