27 de junio de 2019
Dispuestos estratégicamente
como once ideal
de la verdeamarela,
algunos de mis poemas
esperan ansiosos
encandilar tus pupilas,
generar la chispa
que golee tu mente
y gambetee en tu corazón.
Como si se tratase
de seleccionados recién convocados
ejecutan calistenia puntual;
estiran y calientan los músculos
poniéndolos a tono
con los requerimientos
físicos para vencer
tu formación escalonada
de media cancha para atrás,
con prejuicios como central adelantado,
las objeciones su acompañante
y los laterales esos "peros"
que siempre haz puesto
a mi poesía,
a mis tesis y argumentaciones.
Con estrategia de pizarrón
cargo dinamita a sus botines,
diseño un ataque de dos en punta
y contragolpe al recuperar el balón.
Me siento Alex Ferguson,
Mario Zagallo o Pep Guardiola
mientras tengo los poemas conmigo,
antes de lanzarlos al césped de juego
para que exhiban su hambre de gol en cancha ajena.
Si en tránsito de los noventa minutos
los nervios me traicionan
será porque mis odas
no son Pelé, Maradona ni Messi,
sólo son reserva amateur
que sueña algún día
con ver al menos un Mundial en gradas
o ser preliminar de un clásico de barriada.
Mis versos no son "Los diablos rojos",
ni son los "Merengues",
mucho menos la "Naranja mecánica",
pero sí son modestos guerreros
dispuestos a sudar la camiseta,
driblar para deleite de la afición;
oradar tu corazón
si te descuidas,
romper el aburrido cero a cero
y congraciarse con los fieles tifosi,
testigos de la gesta heroica
ausente de todo diario deportivo,
pero presente en tu memoria íntima,
ese rincón que rozo furtivamente
con mis palabras,
como si se tratase del legendario diez
y su "mano de Dios"
doblegando a Inglaterra
en el Coloso de Santa Úrsula.
