25 de febrero de 2019
No, aún no me llames que estoy muy cansada
bebiendo la noche colgada en mi pecho como una memoria,
saltando rayuelas en la luna ausente que apenas respira,
pateando vigilias con dedos de leche y tostadas rotas.
Y me arrojo al aire atada a una ristra de terrones dulces.
Y nada me toca.
No quiero despertar, aún tengo abuelos, en la madrugada.
No es nada, es tan solo un cansancio antiguo que no me perdona.
Ahogo la tierra en mis manos de arcilla vencida en el agua.
Era hermoso el tiempo de los partos verdes
jugando en los charcos de una calle triste que grita y me nombra.
No, no me llames, deja que se enfríe
el café en el libro que se suicidaba anoche en mi historia.
Me pesa los restos de un sur imposible hoy vuelto jirones,
la lluvia y el aire de costa en duelo le falta a mi boca,
si, al fin, me despiertas, morirán de nuevo
mis abuelos…el patio …mi vida en el borde de esa ,mi patria, que muerde y me llora.
Dile al sol que espere, que llevo cemento en mi pecho abierto.
Sólo estoy cansada, deja que mi vida hoy camine sola
y cuando despierte, tal vez lo comprenda.
Deja que descanse, si aún sigo soñando y río y soy otra.
Aurora Elena Olmedo Videla es originaria de Argentina, actualmente reside en Alicante, España. Aurora es profesora de inglés, Filología inglesa, especializada en Literatura e Instructora de Ceremonia y Protocolo.
